老屋的院墙根,青苔在砖缝间沉默蔓延,散发着雨后泥土特有的气息,混着一丝若有若无的腐朽清香。她静静蹲在那儿,目光像被磁石吸住,牢牢锁在手中那只陶罐上。
这是爷爷留下的陶罐。罐身是沉静的土褐色,没有华丽纹饰,可靠近罐口的地方,一道歪斜的、烧制时留下的裂缝,像一道凝固的叹息,藏着岁月的故事。
记忆如潮水般涌来。那时,爷爷常坐在院子里的藤椅上,用这陶罐泡茶。阳光透过老槐树的枝叶,在他满是皱纹的脸上投下斑驳光影。爷爷总指着那道裂缝笑:“这罐子不完美,就像人一样。可正是这缺憾,让它成了独一无二的它,谁也替代不了。” 小时候的她不懂,只觉得这陶罐比不上商店里光鲜亮丽的瓷器,甚至偷偷埋怨爷爷为啥总留着这 “破烂”。
直到几年前的一天,爷爷像一片秋叶,悄然离开了。老屋瞬间空寂许多,只剩这陶罐,沉默立在原来的角落。那道裂缝,此刻在她眼中,显得无比无奈。她常常抚摸裂缝,指尖粗糙的触感,仿佛能穿越时空,触碰到爷爷温厚的手掌。
就在某个瞬间,她忽然懂了爷爷说的 “缺憾”。陶罐上的裂缝,是生命的印记 —— 那些爷爷 “未完待续” 的睡前故事,那些没来得及教的手艺,都成了她生命里永恒、无法填补的缺憾。
一滴温热的泪珠落下,正巧砸在裂缝上,晕开一小片深色。她没擦,只是紧紧攥着陶罐。夕阳给老屋镀上一层金,她站起身,学着爷爷的模样,把新采的菊花叶洗净,放进装着开水的陶罐中。柔嫩的花瓣与粗糙的陶罐相衬,奇妙又和谐。
她小口啜饮着菊花茶,明白真正的告别不是忘记,而是带着那些不完美继续前行。陶罐上独一无二的缺口,不再是缺憾的标记,而是思念与传承的印记,沉沉的,却又暖暖地嵌在时光里……
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